Categories: Libri-PoesiaPoesia

NATURA. MORTA.

È ben oltre mezzogiorno:
la tua ombra è ancora
quel reticolo sulla sedia,
immobile ragnatela;
La frutta è una polpa
sventrata ormai
al centro del tavolo vuoto — relitto;
E la buccia
manda un aroma
di cenere o incenso?
Non so,
ma ha la tua stessa pelle:
Un dirupo di dita
gonfie di buio.

(Ignazio Cancellu)

megliodiniente

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